Klavdij Sluban

Klavdij Sluban proviene de la mitad segregada de Europa; está acostumbrado a las vallas y a los barrotes. Incluso ha enseñado fotografía en la cárcel. En este ciclo él visita Oriente, un Oriente cuyas gentes han sido liberadas, como monjes liberados de una orden de claustro.
Al igual que sus paisanos, Klavdij Sluban, quien pasó su infancia en Livold, Eslovenia, perteneció a Yugoslavia, un país que acabó desgarrándose en la última década del siglo.
El fotógrafo surge de esta región afectada por un odio que todo lo consume. Él nos habla de aquellos del Este, aquellos quienes apenas sabían que el Este existía, revelando así las sombras que emanan de allí. Incluso la nieve es oscura, la luz es de un blanco desvaído, exiliada a la superficie.
El fotógrafo recorre las ciudades abandonadas de Oriente. ¿Dónde se han ido todos sus habitantes? ¿Queda alguien escondido en la niebla? ¿Hay algún pobre desgraciado huido o de espaldas a la pared? El fotógrafo sigue adelante, en busca de gente, más allá de Europa, avanzando hacia Asia, Rusia, Mongolia, China, en el ferrocarril transiberiano, pero no encuentra zonas de densa población. En todas partes domina la geografía, que hace insignificantes a los seres humanos.
El viaje del fotógrafo, en lugar de conducirle a un Oriente concebido como tiempo pasado, abre una grieta en el muro del tiempo y esta lo lleva al futuro. Visita Oriente como si fuera un peregrino que consulta un oráculo. De éste recibe visiones veladas en humo y niebla: el Oriente es un futuro vencido, un tiempo aún por venir para la humanidad, dilatado y en flexión.
Y el futuro aquí retratado en imágenes es difícil, difícil de escuchar. Del siglo más ruidoso de todos, el mayor productor de estrépito mecánico, pasaremos a un mundo de silencio. El futuro irá acompañado del silencio de los que han enmudecido. En estas fotografías, usar el blanco y negro es instalar un silenciador en el cañón de un arma. El fotógrafo es un tirador.

El fotógrafo añora la nieve nativa de su infancia, la nieve que cubría su rincón del mundo. Pero aquí se ha convertido en una lepra blanca; no cubre el suelo sino que lo corroe. Su silencio es opresivo. Se requiere de una exposición más larga para dar quietud a los sujetos. La quietud es el estado de gracia de un momento mesiánico, no la emoción de una visitación divina, sino la conclusión de una carrera.